2023年5月的风，曾带走过一个名字。
九十三载的年轮里，藏着
镐头与岩石较劲的回声，
藏着八百旱海第一次泛出的水光。
如今，三载春秋在垄上划下新的刻度，
红石岭的晨露，仍在重复他的指纹。
那年他带领二十岁的风，
在高山岩层下凿出希望的泉眼。
中央办公室的回信，字里行间
都是泥土拔节的声响。
半拉山下，他把“老虎突击队”的旗帜
插进贫穷的裂缝，四十年光阴
让荒芜长出粮仓，让坯房站成标杆。
他的脚印，至今还在田埂上发芽。
退下来的日子，他把白发
化作关工委窗前的月光，
给孩子们讲1959年的镐头
如何敲碎干旱的咒语，
讲那些比星星亮的火花
怎样落在少年的掌心。
如今，那些听过故事的孩子
正握着新的镐头，在时代的田垄上。
三载风过，井台上的青苔记得：
九十三岁的人生，如何把自己
活成一口井——
沉默，却滋养四方。
当又一个五月穿过红石岭，
我们弯腰抚摸青苗时，
总会遇见
那个把名字种进土里的人。
他的影子，正跟着幼苗
一寸寸，向天空生长。
责任编辑：张勤祎
